30 mar. 2011

Mourir pour des idées, c'est bien beau mais lesquelles?

Ayer bebí: me deslicé por la senda de las perdedoras. Creí atrapar un corazón con los dedos (a veces tengo esas debilidades) y al llegar a casa la mano me olía a sexo (sólo le había hecho una paja a alguien). Volví sola. Ahora me sorprenden las horas amaneciendo, pasando la yema del dedo sobre la cicatriz de la mano. Amanece el cielo, el día, amanezco yo. Me he sentido extraña los últimos meses: como si tuviera dentro una filtración que comunicara mi razón y mis vísceras y mi comportamiento racional se viera amenazado por la visceralidad, por esa estúpida atribución emocional que le damos al corazón o al hígado. Todo se materializa al revés: dentro de mí todo funciona de modo medido hasta llegar a la cabeza y, una vez ahí, todo se desafora: pienso incesantemente, a impulsos y borbotones. Me gustaría descansar. Apenas duermo, y querría conciliar el sueño tendida en el lecho, enredada en sábanas y sueños suaves. Esta mañana -después de ayer- me he sentido heterónima de mí misma. Nada grave. Sólo siento que soy personas diferentes cuando hago cada cosa diferente a lo largo de las horas del día. Y los días son míos. Grave no, extraño.

Últimamente: me he teñido el pelo del mismo color de mis pensamientos; me aprietan los zapatos y me descalzo; he subido al hielo -debajo del hielo hay tierra, debajo ceniza: la vida dura 12 asaltos y una cuenta atrás- y he resbalado; me apunto a un curso de cocina (estoy harta de comer sémola instantánea, muesli y lechuga -ya no soy vegetariana-); me siento -culpable- al borde de la cama y doy forma a un pensamiento, el pensamiento se me olvida, anoto el siguiente pensamiento; he vendido la moto; miro mapas para viajar a finales del mes de abril (Egipto, Túnez, Argelia, Yemen, Libia... ¿donde? Sólo me siento a gusto cuando estoy cerca de la incertidumbre y la inestabilidad ajena; Japón, no: me dan demasiado miedo); leo a Dostoievski, escucho compulsivamente a Beethoven, intento meditar (no me sale: no sé no pensar, acaso sólo pensar en cosas banales) y me aburre el yoga; ayer crucé sobre el Sena y lancé una botella con un mensaje: que le den por el culo al mundo, el mensaje iba escrito en el resguardo de la tintorería, y luego me costó trabajo recuperar mi chaqueta de terciopelo negro; me arrepentí del color del pelo y volví al color anterior, que es el de mis derrotes: los pensamientos cambiaron, lo constaté leyendo lo escrito; compro zapatos: sin moto caminaré más; la cocinera es italiana, gorda, rubia, bella, deja su gorro alto y blanco sobre la mesa y me aúpa para ayudarme (es manipuladora de alimentos) a acomodar el culo desnudo sobre el obrador de mármol blanco, lo noto frío... los labios calientes; el deshielo es un cambio de estado semejante al de ánimo: en un momento fluyen los pensamientos como agua; el otro día hubo un asomo de primavera en el cielo y comencé a vaciar cajones llenos de ropas ligeras y de tejidos finos: en ocasiones apenas puedo resistir el impulso de desnudarme y salir a correr por la calle, aunque el termómetro dice que esa primavera tiene sol pero apenas 9º C, sosiego mi impulso. No se si la vida debería quedar dispensada de la precisión. La mente no. Fingimos verdad, existencia e identidad. Luego, somos otros. Desconocemos el ortónimo. El mío no tiene la más mínima ética; es amoral, si no positivamente inmoral. La mano, la huelo otra vez.

Por la mañana. Fumo droga y me siento delante de la TV. Me gusta esta experiencia, porque me permite reflexionar mejor. Escucho algo que me interesa: en 1973, cuando Truffaut estrenó La nuit américaine, recibió una carta de Godard para criticar ferozmente su trabajo: ayer vi La noche americana y, como probablemente nadie va a acusarte de mentiroso, lo haré yo... Truffaut, en respuesta, dispara contra Godard : Todas tus consignas y tu preocupación por las masas han sido siempre puramente teóricas. En realidad, nadie te importa salvo tú mismo. No sólo eres un falso sino además un narcisista, un elitista, la Ursula Andress de la militancia... Alboroto de burdel. Truffaut continúa: ...las películas son más armoniosas que la vida... No hay atascos, no hay tiempos muertos. Las películas avanzan como los trenes, ¿lo comprendes?, igual que los trenes en la noche. Y Godard añade en voz alta sus pensamientos: en ese viaje nocturno es importante conocer a quien conduce nuestro tren en la oscuridad, en el vagón de qué clase vamos sentados, si vamos en el Transiberiano o en un mercancías, si nuestra estación término es Venecia o Auschwitz. Una visión intencionadamente blanda del cine. Visión intencionadamente blanda de la vida. Truffaut alejándose -como casi todos- de sus raíces sociales. Godard, de origen burgués y protestante, radical, marxista a veces, ultracrítico, irascible, deviene en hombre incorruptible.

Cuando termino de entender esto, me intereso por lo que veo. Es un documental que se titula Deux de la vague (2010, Antoine de Baecque). Adoro el cine, he visto mil noches de desvelo La peau douce, Les quatre cents coups, Baisers volés, Jules et Jim, La nuit américaine... las he visto sola, acompañada de mi padre, acompañada de quien ni recuerdo, recuerdo que las veía con Laura en Barcelona y la describía lo que aparecía en la pantalla en b/n y que ella imaginaba en color. Cuando alguien es ciego de nacimiento no es capaz de imaginar la diferencia entre el color y el b/n. Para mí sí: determinados sonidos y diálogos son diferentes si se acompañan de color o forman parte de la escala de grises. Mi padre decía que parte de su pasado lo evocaba en b/n y parte (desde los años '60) en color. No solo somos lo que fuimos, sino usualmente lo que recordamos. Y el recuerdo de nuestro pasado lo elaboramos con la materia prima de nuestras fotografías y la reelaboración permanente de evocaciones del pasado: (re)construimos nuestra historia. Deberíamos tener un recuerdo más científico y menos sentimental de nuestras vidas.

Regreso. El tren nocturno, a dónde nos conduce... Los países árabes son un reguero de kaláshnikov en manos del pueblo. Y no estoy nada segura de que ese pueblo -¡siempre con el pueblo!- sepa bien qué hacer con los AK47, porque en cuanto escuchan al muezzin lo dejan en el suelo y ponen el culo en pompa para rezar. Me cuesta distinguir los muertos -otros los diferencian muy bien- de Gaddafi de los de Moubarak, de los de Ben Alí, de los de Bachar el-Assad, de los de la OTAN en Afganistán o en la antigua Yugoslavia. No, no creo en Facebook ni en Twitter ni en el e-mail como revulsivo revolucionario. No se si internet democratiza o aliena, o a partes iguales. Es verdad que cualquier ciudadano hoy tiene más información a su alcance que un emperador a inicios del siglo XX. Otra cosa es que esa información se utilice para algo. Creo en las ideas y en el presente contrapuesto al pasado como punto de fuga del futuro. Desconfío de las explicaciones sencillas. Una sublevación popular contra el dictador con guardia amazónica de vírgenes que un día fue revolucionario nasserista e independentista, y aviones que hacen llover muerte cuando casi todo estaba perdido. A Siria no volarán bombas francesas y ya contamos a cientos los muertos. En Argelia o Marruecos ya no pasa nada. Yemen se incendia. Túnez y Egipto han tenido a dios de su lado los últimos 30 ó 40 años. Pero la democracia árabe es una incógnita. Ojalá ésta ni tenga a dios ni al mercado de su lado, aunque creo que EEUU quiere hacer transición de AK47 a M16 en algunos lugares.

Buff, a veces creo que tengo el cerebro lleno de metralla... Yo no soy yo.

42 comentarios:

Tesa dijo...

Al mundo árabe no le ha llegado todavía el momento del cambio. Son guerreros en una imagen congelada.
Se repite la historia una y otra vez: dictadores, fanatismo, pueblos esquilmados, ricos y pobres, refugiados...
Y nosotros, que somos también el enemigo ¿qué podemos hacer?

(Me siento extraña, va para dos años. Espero reencontrarme algún día)
Beso, escritora.

Cooper dijo...

Yo tampoco sé no pensar, pero a veces llega un punto en que se me fríe el cerebro sin remedio... Por cierto, la última vez que yo no fui yo (hace más bien poco), mis sesitos también se vieron asediados por mi casquería. Alienación e internet, da que pensar. Las ideas y cómo darles forma, mejor para otro día...

No me siento extraño, pero por primera vez en mi vida me siento desubicado.

Besos australes,
Cooper.

PD. Me encanta cómo escribes. Me parece superporno.

Pedro R. dijo...

Já, Luna, dejas pasar tanto que quieres decir mucho y, aunque lo haces bien, entras en un bucle de compulsión. Debe pasarte en el día a día. ¿Follas poco? A lo peor follas poco y trabajas mucho el dedo. Cuando te rozas con otro, igual: te corres en dos segundos. Lo digo porque a mí me pasa.

En cuanto a lo del norte de África: está bien la transición del M16 al AK47 donde quedan aún los últimos. ¿Te has fijado que siempre los llevan llenos de precintos y apaños?

beso

pedro

Entransicion dijo...

escribe mas a menudo ...

porque ...joder...lo haces tan bien..ya se que es un caos entre todas tus personalidades...

pero....es eso...lo que hace que al leerte los demás sintamos lo que tú.

Entransicion dijo...

que va nena, de cintura pa abajo ...malament...
y tu que...como lo tienes

trilceunlugar dijo...

a veces yo también me descompongo en millones de mininyos, a veces también también tengo pensamientos que aprietan como zapatos tristes.
Me encanta leerte.

Frankie. dijo...

Joder Lu, es cierto, escribes genial, me pierdo entre tus divagaciones, porque es como dar la vuelta al mundo y cambiar de ruta cada cien metros, pero molas, y me gustas. Y todo lo que dices está tan bien dicho. Es que lo hilas todo ala perfección aunque sea un alboroto a veces y ya no sé qué parte de ti está presente en cada frase.
Esto me ha gustado tanto : "Deberíamos tener un recuerdo más científico y menos sentimental de nuestras vidas. " Que no sé si echar a correr tambien desnuda.

Besitos

Belén dijo...

Tu eres tu pero algunas veces tenemos que redefinirnos...

Besicos

Bellaluna dijo...

Tesa. Creo que me extravié definitivamente. Me veo desde fuera. Pequeña, insignificante en la hostilidad. Pienso.

Cooper: ¿superporno?¿Te excitan los fusiles? Vaya... tenemos que hablar! ;-)

Pedro: tengo MUCHOS orgasmos, al menos uno al día. Conmigo, con otros y con otras, no me quejo. Pero, joder, mi vida es luchar contra los lazos de orden sentimental si no conducen al intercambio de ideas entre dos personas.

Entransición... me duele cuando escribo. Y me falta tiempo para el dolor. Porque el menudeo de palabras del día a día son millones de papeles con versos sueltos que no llegan a ningín sitio. Ah! mi culo: no tengo culo, soy huesos y pellejo. Como del rock&roll arrastrado. Malament!

Besazos!

elintimistasecreto dijo...

No te enredes con la literatura rusa y tampoco te recomiendo que escuches a Beethoven: todo eso aumenta la velocidad de las sinapsis neuronales, lo que puede ser bueno o malo. Malo para ti ahora, según veo.
Vuelve al principio de la Navaja de Occan.
Un viaje recomendado si no repele el frío: La Tierra del Fuego, en las Patagonia. Y no es broma.
Otro más a mano: Asturias.
Casi que me quedo con Asturias.
Besos.

Anónimo dijo...

Luna: bebes y fumas, metes la mano en braguetas ajenas (chicas?), reflexionas, te indignas, resbalas, rompes por fuera... no te lames las heridas. ¿Te cortarías una oreja? Oh, petit sauvage: Tq.

AMC

Bellaluna dijo...

Trilce, a mi tenerte ahí, a la vuelta de la pantalla. Qué primavera, aquí. ¿Allí? Besazo

Frankie!! Sí, me he extraviado un poco. Mierda. Quiero decirlo todo y sólo pienso en tumbarme en la arena caliente de una playa desnuda, aunque sea sin correr... Ey! creo que me estoy enamorando ¡¡¡Yo!!! ¡¡Que me lobotomicen!! BESO en los morrillos, cariño


Belén: lo he pillado ya... redefinirme. tardo unos días sólo.

Muac a touts!!

Anónimo dijo...

Mourir pour des idées, c'est bien beau mais lesquelles?
Vivre pour des idées c'est mieux
mais lesquelles, avec qui et où?

vivre
ou
mourir
le temps
n'est plus
le présent
disparaît
en fumée

la vie
la pensée
fils invisibles
sur la nuit
qui veille

vivre
suspendu
aux lèvres
d'un baiser
éternel

Maria
(moi-même)

panterablanca dijo...

Cuentas tantas cosas en un sólo post que luego no sé qué decir, pero coincido con los demás, da gusto leerte, aunque por otra parte, te noto muy triste, como perdida.
Una vez yo también me perdí durante seis años, y tuve que atravesar un desierto completamente sola. En realidad estaba muerta. Pero a mí me ocurrió al revés que a ti, lo mío fue por querer racionalizarlo y controlarlo todo y olvidarme de que la vida nos lleva como si fuera un río, y basta con tirarse al agua y dejarse ir.
Besos selváticos.

Sita dijo...

Yo te he reencontrado en la lectura, después de tantos días ausente. Un beso para esa cicatriz que, cual kamikaze, se desliza hasta toparse con la humedad que debe hidratarla.

Andre εїз dijo...

Muchas gracias por esas palabras!

Un saludo!

Jota Martínez Galiana dijo...

Si has sido vegetariana y te sientes a gusto cerca de la incertidumbre y la inestabilidad ajena, iba a recomendarte la India, pero si me dices que te aburre el yoga...
Un texto brutal. El inicio, arrebatador.

Frankie. dijo...

¿te estás enamorando??????!!!!!!!

Bellaluna dijo...

Intimista: hace tiempo quiero regresar a Argentina. Viví unos meses con mis padres en Buenos Aires -cuando viajo prefiero las ciudades-. Y me enamora cualquiera que me hable con ese acento maravilloso, porteño, suave... Pero no dejo la literatur XIX rusa, no, no... me niego. Beso.

AMC: no me llames en público 'petit sauvage' (petite sauvage)... me sonroja sabes razones. Braguetas sólo de chica by-the-moment.

Anónimo (María): quién eres, de quién las bellas palabras. Ma chere... Muac! (labios)

Pantera... extraviada. Triste, no. Deseo cumplido, insatisfacción, deseo satisfecho, insatisfacción. Y es consumo de intangibles (si llega a ser de cosas materiales...). Beso!

Sita: necesito que alguien me cure las heridas...

Besazo tiernote a tod@s!!

Lu.

Robert Nalyd dijo...

El tipo decía en el mismo sitio: Mourir pour des idées, l'idée est excellente... Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente.

Lunita, hecha especie de Baudelaire, va rápido y se agota. Braguetas, drogas y alcohol. Y desde el púlpito de los desheredados grita y nadie escucha. Silencio. Cualquiera un día te va a critirar. Hasta ahora, casi consenso. Hasta respeto. Es justo. Pero largo.

Sita dijo...

Lu,
necesidad inmediata? caduca o perenne? un besito en la herida (:

Anónimo dijo...

Llevo siempre falda. Te lo pongo más fácil? Without... Upskirt!

AMC (sauvage...)

Bellaluna dijo...

Andre εїз, me encantas! (y tus colores)

Jota: me ha gustado arrebatarte. ¿La India? Doloroso si es viaje de placer. Si voy a otra cosa, me quedaría. Y aquí me echaría de menos.

Frankie: ¡¡¡¡¡¡SÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍÍ!!!!! Te lo contaré... a lo mejor luego. Aunque a lo mejor luego se me ha pasado.

Robert: desheredada no soy. Ni dolosa. Rápido? Va, claro. Joven! Pero me da por el culo todo: que digan, decir... ;-)

Sita: inmediata -mucho-, imperiosa -no puedo más-, caduca -voluble-. Llenarme -para vaciarme-.

AMC: te volveré a poner la palma de la mano en el moflete del culo y la yema del dedo corazón en el ano. A partir de ahí, tú sigues el resto.

Bésate de mi parte en el mejor lugar donde puedas llegar.

Lu. (los demás también).

ye dijo...

jejeje se te ha apsado el enamoramiento??
ojalá me pasara a mí, aunque sean fugaces e instantáneos

Bellaluna dijo...

Ye: ¡¡NO!! Conozco a Tobías (vaya nombre). Alemán. Prácticas en mi curro. Me invita a una fiesta de la escuela (la Dauphine)donde estudia su novia: Caroline. Rusa. Conozco a su novia: un ángel caído. Sólo de escucharla hablar francés con acento ruso casi me corro. Cuando nos vimos creo que conectamos. Me tocó todo el tiempo el culo. Hemos comido dos veces. El problema es Tobías en mi curro... mal rollo! Tiene los labios bestiales! Piquitos solo...

Folhetim Cultural dijo...

Olá passo pelo seu blog para convidar você a visitar o meu, que é dedicado a cultura. De segunda á sexta feira noticiário cultural, aos sábados, 9 da manhã minha coluna poética e ás 5 da tarde Chá das 5 sempre com uma participação especial. Irei aguardar sua visita lá. Abraços sucesso em seu blog. O endereço é informativofolhetimcultural.blogspot.com

Magno Oliveira
Twitter: @oliveirasmagno ou twitter/oliveirasmagno
Telefone: 55 11 61903992
E-mail oliveira_m_silva@hotmail.com

La paciente nº 24 dijo...

Yo me suelo rascar el corazón –aquí muchas veces- tal vez sangre menos que pique, pero casi ni para darse cuenta. El hígado es otra cosa, nací con un agujero en el hígado, entre todos los demás coladores del cuerpo, luego crecí con esa mortalidad latente que quise escarbar con los dedos. Nadie te dice cómo se escarba el hígado con los dedos, pero les es muy sencillo decirte que te vas a morir, hay cierta incoherencia en todo eso, como lo hay en atribuirle emocionalidad a los objetos. Pero bueno, quería decir, o no sé si quería decirlo pero lo digo que se te notan todas las Lunas; las que hay en diferentes momentos del mismo día; la que huele, la que lame, la que medita… tendría –no tendría- que decir: me quedo con, me gusta la, prefiero esto o lo otro, pero qué más da si al final del texto lo único que hice fue olerte la mano y acariciarte la cicatriz con rosa de mosqueta.

[Eres siempre]

Bellaluna dijo...

Paciente: te he respondido esta mañana pero no encuentro dónde!! Joder de resaca... Me enterneces. Me emocionas -y soy hipotensa emocional!!- con tus cuidados. Olfato y cremitas. Je t'adore, en tu visceralidad incorruptible y mortal. Somos, seamos un día olfato mutuo y abandono entre sábanas. Prends, ma chère, ma main...

sie dijo...

Amé, sobre todo, el "Creí atrapar un corazón con los dedos". Lindo encuentro tu blog y tu comentario.

Anónimo dijo...

Con un dedo no vamos a ningún lugar. Be quiet, Lunita. Descansa unos días. El otro día te ví de fête, muy bien acompañada. Pero muy formal. Quiet...

AMC

jorge dijo...

E s p e c t a c u l a r

Desde ese corazón que acaba en mano con olor a sexo hasta ese certero grito dentro de una botella. Desde la discusión de quienes colaboraron en " À bout de soufflé" hasta la superficialidad inútil de faceboock.

Me gusta viajar a las ciudades. me gusta patearlas en solitario para beberme su personalidad. Soy urbano.

Tenemos una coincidencia, a mi también -por ahora- me van las braguetas de chicas.
Y una gran disparidad en la secuenciación de los orgasmos.
Para mi inventaron el chiste:
¿Entre polvo y polvo, fumas?
¡¡¡cartones!!!

Albert dijo...

Acabo de llegar al blog, y lo primero que he leído es este último texto. Veo que todo el mundo te tutea, así que supongo que no te importa que yo también lo haga. Somos muchos los que sentimos la inquietud de decir algo en internet, pero realmente sois muy pocos los que de verdad tenéis algo que decir y sabéis expresarlo. Para mí, supongo que como para todo el mundo, es un placer encontraros y sentir que la búsqueda ha merecido la pena. La(s) frase(s) que encabeza el primer párrafo, la de la perdedora que cree atrapar un corazón haciendo una paja, podría perfectamente ser el principio de una gran novela, y hay dentro de este mismo texto otros episodios realmente extraordinarios, como el de la chica ciega en el cine.

Apenas he tenido tiempo de leer otros cuantos post, pero continuaré hasta el final porque lo he pasado bien leyéndote. Con tu permiso, me anoto la frase de Pessoa a propósito de la belleza. Y una pequeña reflexión para terminar que, de paso, quizá te resulte útil: si de verdad quieres meditar, sería conveniente que revisaras el concepto, porque no se trata de pensar, sino precisamente de lo contrario, de dar descanso a la cabeza, por decirlo de un modo directo; algo así como lo que consigues cuando fumas marihuana y te masturbas. Yo no soy ni muchos menos un experto en meditación, pero me pasaron un libro que me ayudó mucho, una especie de iniciación sencilla y muy efectiva para legos en el asunto, que no tengo a mano y cuyo título no recuerdo; pero preguntaré y volveré para anotarlo si te interesa. Un saludo.

Anónimo dijo...

Tu intensidad no te hace más libre, al contrario, pero te hace más sabia.
Enhorabuena
MT

Pilar dijo...

El desaliento de haber creído encontrar la verdad inútilmente -una vez más- en un gemido.
La certeza de que el cuentakilómetros de tus pies no habla el idioma de tus vísceras.
La impotencia de las AK47, M16A4, Carabinas M4... en un torbellino macabro que no entiendes porque en tu mente la solución se materializa tan inocente y sencilla que tu sobrino es capaz de integrar sin problemas.[El mundo no].

El remanso del orgasmo y una calada...

Un texto plagado de un pesimismo formal y un fondo tan revolucionario y vivo que sólo dan el hastío de quien se asoma al vacío y mira a los ojos a su verdugo.

Una vez más, gracias.

Ricardo Miñana dijo...

Es un placer pasar por tu casa,
disculpa la ausencia,
que tengas unas felices fiestas
de semana santa.
un abrazo.

U.B dijo...

¡Truffaut es un soberano coñazo! ¡No puedo con él!

Nuria L. Yágüez dijo...

Me mareo, te leo y me mareo de viaje por tu mente, inmensa, sin mapas. Eres como un sudoku sin pistas, pero me gusta leerte. Además durante todo el post no podía dejar de imaginarte desnuda en el ático. ;) Y cuando llegó la cocinera dije: Anda! me va a poner los cuernos. jejej

Por cierto de viaje,..., a un ático

Me gusta leerte. Vendré más a menudo.

F. dijo...

salir a cazar o salir sin más...para no estallar

besitos Lu

Bellaluna dijo...

Sie: es verdad, lo creí. Pero los dedos sólo pulsaron un coño

AMC: acción, solo acción. Dedos o garras. Dientes... La compañía, lo cuento al siguiente post

Jorge: gracias! Sigamos con las braguetas, pero sin discriminar a nadie

Albert: regresa, será un placer. Lo difícil es no pensar. No meditar o... No pensar. Demasiada confusión!

MT: gracias como siempre. La intensidad (emocional, física, intelectual) nos hace mejores. Estamos vivos. Pero sí: bien o mal, resta libertad. Nos haría iguales

Pilar: 'el remanso del orgasmo y la calada...' Eso es el paraiso. Te quiero!

U.B.: para gustos, los colores. Beso!

Nuria: bienvenida a mi laberinto. Tiene terraza. Cuando quieras ponemos el culo al sol

F.: te echo de menos sin haberte tenido...

Lu.

Nuria L. Yágüez dijo...

Se agradece la invitación ummm, será cuestion de estudiarla ;)
En casa tengo azotea privada ummm, y todavía no la he estrenado. ummm Tanto ummm es porque me estoy comiendo unas fresas con nata mientras escribo jajajaj =)

Entransicion dijo...

Normalmente la casa de uno suele ser su hogar...su sitio de remanso de paz cuando acaba el día...

¿cuándo escribirás?

se te espera...

F. dijo...

Lu.... escribe!!!

besitos